Muchas veces lloro, no hago más que llorar, más que quejarme, más que soltar culebras por la boca, pero tengo mis motivos.
Puede que sea una infeliz, insatisfecha, alguien que carente de algo, intenta llamar la atención.
Alguien que dice y piensa cosas irracionales, alguien que cuando se de cuenta del error, será demasiado tarde. Y no será en un hospital después de un bordado en los pulsos… Yo no quiero matarme. Sólo a veces preferiría estar dormida eternamente.
Jamás tendría el valor de matarme. Y que tenga la suerte de no morirme nunca mientras mi hijo esté en el mundo. Nunca le haría algo así. Él no se merecería algo así.

Y será que soy pasiva, que no reacciono, que no hago nada por salir adelante, será porque no puedo sacar fuerzas de donde no las hay.

Pero lo más importante es que si sigo en mi lugar es porque le quiero, porque la incompatibilidad de a veces no va a matarme este amor, porque le amo, por mucho que él no me haga sentir amada.
Porque se que me quiere. Muy a su manera, y algún día aprenderé a entender. Igual que él aprenderá a entender también.

Algún día se dará cuenta de muchas cosas que para ese entonces yo ya ni me acuerde, y me las refrescará en mi memoria, me hará creer que de nuevo puedo sentir algo dentro. Que puedo volver a ilusionarme, que puedo volver a confiar en la vida, en el amor, en su amor.

Porque ayer, o el año pasado, o en otra vida, le hice el amor con todo mi cuerpo, con mis ganas, con cadenas en sus manos para que no pudiese tocarme. Para que desease rozarme, abrazarme, acercarme hacia él y apretarme contra su cuerpo mientras estaba dentro de mi, acoplado en mí, fundiéndose conmigo. Gozando, amando, sudando, sintiendo. Porque siente. Sé que siente. Y yo siento, y sé que siento.

Y al rato era él quien me poseía, quien me hacía seguir su ritmo, al compás de las respiraciones sincronizadas, al ritmo d sus besos y los míos que se encontraban en el mismo beso. Ni más allá, ni más cerca… Simplemente en el mismo beso.

Dibujo poesía con mis manos en tu espalda
Que no riman en la rima; riman en el alma.
*Lara. B. G.*

Hoy me he dolido. Por testaruda, por hacerme daño. Por hacerme daño, y al rato, estar relamiéndome lo dulce cuando puedo saborear miel.

Porque solo grito cuando me duele, cuando hay placer no lo digo muy alto, no sea que me oiga mi placer y se vaya orgulloso, por llevarme la contraria.

Y no quisiera lamentarme más, no escupir más mis penas, pues no quiero doler más. Porque igual que me duelo yo, puedo doler a quien se duele… Pero lo hago, porque mis penas son mías... porque lo único que tengo es desahogarme.

Y ahora sí, me voy a la cama. A soñar con él, y a soñar con él también.